Fim

Frio.

Manhã.

Cinzento a morrinhar.

A onda de indistintos murmúrios é silenciada pelo silvo lancinante dos sinos. Matilhas de cães ladram e uivam como se outra razão houvesse que não o insuportável timbre.

Silêncio.

Uma voz monocórdica debita ladainhas a que a assembleia responde no mesmo tom.

Música… Ah, música… embora sem instrumento. Vozes singelas em harmonia, um pouco de paz.

Barulho.

Movimento.

Marcha.

O leve burburinho é acompanhado do ronco de um cansado motor engrenado em baixa velocidade.

Os inúteis passos de uma multidão paradoxalmente impotente.

Silêncio.

Luz.

Gritos abafados.

Vertigem.

Escuridão.

O inefável, ritmado, som da terra a embater violentamente contra a madeira. Excruciante.

Um grito (o meu). Mudo.

Silêncio.

Dor.

Solidão.

Dor.

Nada.